Die Alliierten waren keine Freunde.

Sie waren eine Notgemeinschaft, die schon während des Krieges um die Nachkriegsordnung stritt.

 In der Konferenz in Teheran, weit weg von Front und Winter, reden die Mächtigen über Deutschland.
Nicht über Strategien. Über Köpfe.

Stalin nennt eine Zahl: Zehntausende Offiziere, standrechtlich zu erschießen.

Roosevelt spielt mit und korrigiert nach unten. Ein Feilschen, als ginge es um Quoten. Churchill widerspricht.
Nicht aus Sentiment, sondern aus Prinzip. Er verlässt den Raum.

Stalin nennt es später einen Scherz.

Ein Scherz über Leben und Tod, während draußen ein Krieg weiterbrennt.

Und während im Osten ein Krieg tobt, der jede menschliche Kategorie sprengt, verhandeln die späteren Sieger
über Grenzlinien, Einflusszonen, Föderationen, als ginge es um ein Brettspiel, nicht um Länder voller Menschen.

Man sieht Polittheater: Eitelkeiten. Machtspiele. Revierkämpfe. Misstrauen.
Taktische Drohgebärden. Territoriale Fantasien.

Teheran ist ungezwungen. Es hat noch „nichts“ gekostet.

Noch keine Landung in der Normandie.

Noch keine verbrannten Städte im Westen. Noch keine Millionen Vertriebenen.

Noch keine geteilte Welt.

 

 

 

Teheran war ungezwungen. Es kostete noch nichts

 

 

 

Westen

Normandie. Omaha. Utah. Juno. Sword. Gold. Militärische Codes. Strände als Operationszonen.

Boote im Feuer. Strände voller Leiber. Tausende Tote in den ersten Minuten. Ertrunkene. Zerschossene. Verbrannte.

Caen. Falaise. Aachen. Hürtgenwald. Ardennen.

Zehntausende Verwundete. Zivile Opfer. Feuerstürme. Flucht. Ruinen.

 

 

Süden

Provence. Saint‑Raphaël. Cavalaire. Saint‑Tropez.

Hunderte Tote am ersten Tag. Versenkte Landungsboote. Verminte Strände. Zerfetzte Kolonnen. Zerbrochene Technik.

 

 

Osten

Warschau. Minsk. Budapest. Ostpreußen. Weichsel. Oder.

Einkesselungen. Vergeltung. Verbrannte Dörfer. Millionen Vertriebene. Kälte. Hunger. Ruinen.

 

 

Gleichzeitigkeit:

Zwei Fronten. Ein Kontinent. Ein Preis ohne Maß. Ein Sterben ohne Richtung. Ein Krieg ohne Sprache.

 

 

 

 

Der Krieg kommt heim. 

Der Krieg kommt immer zurück. Er kommt immer in die Gesellschaft zurück, die ihn entfesselt hat.
Es gab weder Besinnung, noch Stille.

Die Zeit sprang im Galopp.
Sie entzog sich jeder Erklärung. ...
Sie hätte nie, ...
sie hätte niemals den Abgrund, der sich auftat ....,
der sich wie eine Operation am offenen Herzen anfühlte ...
in irgendeiner Weise beschönigen wollen ...